miércoles, 15 de enero de 2014

Desconocidos.



El honor
 era algo desconocido
y la poesía
 no era un buen nido
A la mas empalagosa desobediencia, la poesía le era repugnante
Por mas rebelde que se le pueda presentar, le asqueaba tanto
A ese par de  muñequitas adornadas, de Intelectuales maquilladas
Como mis manos de escritor deslucido y apariencia de loser  irremediable
Le era asqueable por mas que sea  su objetivo de moda
Ser una apariencia mas de las que escuchan música alternativa,encerradas en su habitación , pintándose las uñas leyendo comics  esperando que venga un mañana aún mas aburrido al cual tener que escapar.
No
 no eran así
Su cotidiana tradición era la de despertar malheridas de una noche mas bandida
despertar rodeadas del aroma a preservativo
Usado
Malusado
La pintura que no tenían
De alguna victima de sus fechorías
Mas infames que cualquier adolescente de 15 primaveras
Eran eso
Una no cobija de sus viejos,
Amigos del buen vino y el olvido
Caminar mal vestidas por el camino intermitente de su
Callejón sin salida
Derecho a la decadencia
Derecho  a la vida
Derecho al aborto
Derecho a la lisergia
Personal
<Mala chatarra de celular>
Tan cansadas de todo
De los males cuentos de sus niños años
De los malos vestidos que portar para aparentar una desalentadora realidad
Recubrir el llanto con nieve cada noche, y despertar oliendo a  nuevo, con la nariz sangrada
, oliendo a que mañana llega mas rápido que hoy
Y que la tumba tiene su porqué ganado
Mentiras
Porque al espejo no se miraron
Me miraron a mí
Mas cadáver que escritor
Mas vergüenza que intelectual
Mas miserable que conocido.







creí que estaba quieto y empecé a bailar si todo es un momento en este cuento yo no me quedo quieto nunca más creí que estaba muerto y ...