El
honor
era algo desconocido
y la
poesía
no era un buen nido
A la mas empalagosa desobediencia, la poesía le era repugnante
Por mas
rebelde que se le pueda presentar, le asqueaba tanto
A ese
par de muñequitas adornadas, de Intelectuales maquilladas
Como
mis manos de escritor deslucido y apariencia de loser irremediable
Le era
asqueable por mas que sea su objetivo de
moda
Ser una apariencia
mas de las que escuchan música alternativa,encerradas en su habitación ,
pintándose las uñas leyendo comics esperando que venga un mañana aún mas
aburrido al cual tener que escapar.
No
no eran así
Su
cotidiana tradición era la de despertar malheridas de una noche mas bandida
despertar
rodeadas del aroma a preservativo
Usado
Malusado
La
pintura que no tenían
De
alguna victima de sus fechorías
Mas
infames que cualquier adolescente de 15 primaveras
Eran
eso
Una no
cobija de sus viejos,
Amigos
del buen vino y el olvido
Caminar
mal vestidas por el camino intermitente de su
Callejón
sin salida
Derecho
a la decadencia
Derecho a la vida
Derecho
al aborto
Derecho
a la lisergia
Personal
<Mala
chatarra de celular>
Tan
cansadas de todo
De los
males cuentos de sus niños años
De los
malos vestidos que portar para aparentar una desalentadora realidad
Recubrir
el llanto con nieve cada noche, y despertar oliendo a nuevo, con la nariz sangrada
,
oliendo a que mañana llega mas rápido que hoy
Y que
la tumba tiene su porqué ganado
Mentiras
Porque
al espejo no se miraron
Me
miraron a mí
Mas
cadáver que escritor
Mas vergüenza
que intelectual
Mas miserable
que conocido.